EL ESKRITOR

La mente en blanco. La hoja en blanco. Tengo que escribir. Es la necesidad de expresar. Expresar no sé qué pero expresar al fin. Al final todo es expresión. Los ruidos, los silencios, los montones de gente. La gente que se amontona para pedir al sistema de exclusión. La exclusión a prueba de bala. Las balas que aniquilan al ser. El ser que se ve frente a la nada con forma de estado. El estado que hace oídos sordos a los que piden. Les molesta. ¿Es que no lo ven que estamos mejor? Dice un presidente que balbucea frases narcóticas, de un decir atravesado, balbuceante, cocainómano. Cuando a la vez, habla de desterrar el narcotráfico. Tan masoquista resulta que los resultados de las próximas elecciones están a la vista. Por otro lado, la oposición a todo. Tal es la oposición a la oposición que termina hablando de un país al que no se postula como presidente. Está bien. Empatiza. Pero de la mejor forma que puede empatizar Piñón Fijo. De forma circense. Dejando pasar el tiempo que ti...

Recién levantado de la siesta te parece que el mundo va a tu ritmo. Pero no. El mundo siguió andando mientras vos dormías. Y te parece que todo va lento. Pero el que va lento sos vos. Que te acostaste a dormir después de una mañana ardua de labor, aunque tus compañeros vean que no moviste ni un dedo. El dedo que moviste nadie lo vio. Sólo un ciego puede no ver el laburo que hiciste, aunque fuera ínfimo. El mundo se maneja con la cantidad, no tanto con la calidad de la labor. Parece que la cosa es producir en serie y no en serio. La seriedad es cosa de cómicos. Que van dando saltos por la vida sin que la muerte lo pueda agarrar y aferrarse a ese ser humano que le mete onda a una situación hostil, como trabajar en un ambiente que no tiene nada de onda, entre los bogas y los presos diría el amigo Villalba. Sin ir más lejos, me quedo en la cercanía del gran poeta mercedino que pinta una ciudad tan bella como hostil. Una ciudad que te deja volar cortándote las alas, para que no vuel...

El dialecto del espíritu empieza en el momento en que se termina la voz de los callados. Un ciclo cerrado pero no del todo. sin dejar de ver la necesidad ajena pero con otros ojos. Con los oojos de quien se atreve a transformar las cosas desde otro lugar. Ya no desde el desgaste a ultranza de quien se ve perjudicado en el mismo. Sino desde la mismísima esencia de uno mismo. Haciendo un viaje interior a su ser y viendo que es lo que no le hace bien al espíritu son dejar de lado esa confrontación, pero menos violenta, sin perder relaciones en definitiva. Me siento muy zen, desgraciadamente. Nunca pensé en terminar meditando. Pero hay una frase en la medicina que dice que si te hace bien metele que son pasteles. No decía así la frase exactamente pero el mensaje esta. La cuestión es que desde que dejé de escribir respecto de las cosas ajenas, tal como el hambre en el mundo que no puedo solucionar desde mi sillón cómodo y burgués, en contraposición con mis ideales, me siento un poco...

Buceándome, encuentro una zarta de estupideces que me hacen pensar que no soy el único que tiene problemas en este mundo. Que hay gente que realmente la pasa peor. Hambre, por ejemplo, sin caer en el cliché de que siempre hubo pobres, una frase rotundamente nefasta que acompaña a la derecha neoliberal recalcitrante y a la que la izquierda se aferra para escandalizarse y decir que la derecha es desalmada y sin corazón, cuando la izquierda se aferra a eso para llegar al poder, pensando solamente en términos marxistas y económicos, lo cual me parece bien, pero no cuando, hipócritamente, no se blanquea dicho pensamiento. Se puede pensar. Sí. Realmente hace falta, pero no quedarse en el pensamiento abstracto radical y los buenos asados, ni en las pragmáticas peronistas a tontas y a locas, sin haber antes estipulado un buen plan de acción, que no digo que no lo tengan, pero diametralmente visible para apañar y calmar a una clase trabajadora que hoy perdió las esperanzas con un gobierno...

Luego de un largo tiempo de haber visto la película “La Naranja Mecánica”, dirigida por Stanley Kubrick, el director de cine yanqui que también dirigió Inteligencia Artificial y Ojos Bien Cerrados, donde se la veía a Nicole Kidman en terlipes, junto a su marido en ese momento que era Tom Cruise, me topé con el autor del libro: Anthony Burgess, un británico nacido en Manchester que fue miembro del ejército a quien se le ocurrió semejante obra maestra a raíz de un episodio real después de la Segunda Guerra Mundial o durante, no recuerdo bien. El caso es el siguiente: Burguess iba caminando por la calle con su pareja embarazada y son interceptados por cuatro marines norteamericanos desertores del ejército durante uno de los llamados “oscurecimiento” de esa época. Dicho suceso consistía en dejar a oscuras las calles de la ciudad de Londres. Estos cuatro sujetos golpearon, robaron y violaron a su mujer, provocándole el aborto. Sin perjuicio de ello, Burguess, nacido en Manchester en...