Tipo nada
Un lugar para escribir. Nimiedades para pensar. Mucho por contar, pero desde otro lugar. Y la daga sigue ahí, clavada en el pecho como la rosa enterrada en el lugar donde nunca florecerá sin construir ningún nuevo amor Apostado en uno de los bares cercanos a una universidad privada, el escritor saca la pluma y se pone a escribir por una extrema necesidad que le viene de adentro de su pecho hundido por el furor de una daga que extrae de su pecho y se transforma en pluma que escupe sangre y dolor. Bahía del Sol se llamaba el lugar donde todo era oscuro para el. La pobreza no figuraba en esa agenda. Impecables de andar y oler. La escasez de agua ni se les cruzaba por la cabeza a esos pibes que todo tenían menos el disfrute de no tener. Sensaciones de que nada faltaba, sobre todo la pobreza del dinero en exceso. Una ínfima parte de la humanidad se conglomeraba en ese rincón del mundo. En el impulso de la escritura, el escritor se ve seducido por una joven estudiante rubia de o