LOS HOMBRES NO LLORAN
Recién levantado de la siesta te parece que el mundo va a tu ritmo. Pero no. El mundo siguió andando mientras vos dormías. Y te parece que todo va lento. Pero el que va lento sos vos. Que te acostaste a dormir después de una mañana ardua de labor, aunque tus compañeros vean que no moviste ni un dedo. El dedo que moviste nadie lo vio. Sólo un ciego puede no ver el laburo que hiciste, aunque fuera ínfimo. El mundo se maneja con la cantidad, no tanto con la calidad de la labor. Parece que la cosa es producir en serie y no en serio. La seriedad es cosa de cómicos. Que van dando saltos por la vida sin que la muerte lo pueda agarrar y aferrarse a ese ser humano que le mete onda a una situación hostil, como trabajar en un ambiente que no tiene nada de onda, entre los bogas y los presos diría el amigo Villalba. Sin ir más lejos, me quedo en la cercanía del gran poeta mercedino que pinta una ciudad tan bella como hostil. Una ciudad que te deja volar cortándote las alas, para que no vuel