EL ESKRITOR

William Kemmler era blanco. No era un negro más al que el Estado mandaba matar para cumplir con la tan anhelada pena de muerte que planteaba el pueblo ante sus miedos a la creciente inseguridad. El estado estaba unido a otros estados. El país era Estados Unidos. La primera vez que se aplicaba la silla eléctrica en la historia. El artículo 41 de nuestro Código Penal describe: “A los efectos del artículo anterior, se tendrá en cuenta: 1º. La naturaleza de la acción y de los medios empleados para ejecutarla y la extensión del daño y del peligro causados; 2º. La edad, la educación, las costumbres y la conducta precedente del sujeto, la calidad de los motivos que lo determinaron a delinquir, especialmente la miseria o la dificultad de ganarse el sustento propio necesario y el de los suyos, la participación que haya tomado en el hecho, las reincidencias en que hubiera incurrido y los demás antecedentes y condiciones personales, así como los vínculos personales, la calidad de las persona

Esta es la historia de unos típicos asesinos a sueldo contra los que no lo son. Un jefe conservador, próximo a salvar la “Patria”. Esa “patria” que denota un fascismo dormido en sus entrañas. Esta acompañado por una multitud que lo va a votar, a la espera de un sinfín de promesas que no va a cumplir. Pero ya tiene intacto el cassette de lo que va a decir cuando le reclamen por lo que prometió. Va a pedir “Perdón”. Capusotto se va a reír de él en uno de sus personajes que cómicamente llamó “Juan Domingo Perdón”. Su slogan de campaña será “no hace nada pero pide perdón”. Y la gente se come su discurso como una galletita con dulce de leche desayunando a la mañana. Si es que pueden comprar dulce de leche cuando entre en funciones su “salvador”. La gente lo vota igual porque viene con aires de cambios. Porque no es soberbio. Y es simpáticamente de ojos claros. Y no porta un apellido español, de los comunes. Aunque esta historia se va a abrir de la realidad y va a tomar un relato fic

Un cuchillo en la cocina. El cajón abierto mostraba todos los cubiertos que habían sido obsequio en el festejo de su matrimonio. Ya había pasado un año y se había perdido el deseo entre maltratos y faltas de respeto ante la más mínima reacción del otro. El cuchillo de la cocina ya no tenía el mango blanco. El piso que tanto insistía en mantenerse limpio estaba todo sucio. Volcado de vino tinto. Pelusas del perro que tanto insistía en atravesar la puerta para ser aceptado y al que no le daban bolilla. Las puertas de la casa guardaban el secreto, entreabiertas. Furiosamente golpeadas, rotas. Las ventanas se asemejaban a un muro, aunque subsistían abiertas a falta de aire, oxígeno para respirar. Que era lo que pedía a gritos ese matrimonio montado como un espectáculo de aquadance de Tinelli, al que miraban y admiraban cada noche. Ella el baile, él los culos furibundos que se bamboleaban al compás de un reggaetón. Se había perdido el deseo. La tele estaba prendida. Pero no estaba