EL ESKRITOR

Henos aquí a la vera de la orilla de la mesa con el fin de esbozar algún escrito que deje marcada a fuego el paso de una vida por el mundo. Algún día alguien leerá estas líneas y se preguntará qué le pasará a este chico. Por qué está tan loco. Qué le habrá pasado por la cabeza para escribir tantas burradas. Por la cabeza no sé . Pero por las venas corre sangre. Esa que te hace sentir la cachetada del tipo de al lado en tu mejilla. Esa sangre que no se banca injusticias. Esa misma que me impulsa a escribir. Algún día decidí ser periodista. No escribo en ningún medio de papel.   El único medio de papel donde escribo es el cuaderno que tengo al lado mío y que la angustia me lleva a vomitar cada una de estas ideas, como dice Alejandro Lerner, “defender mi ideología, buena o mala, pero mía”. Se que algunas cosas que escribo incomodan. Disculpen los sensibles la honestidad brutal que orientan mis escritos. Es sólo un escupitajo de lo que pienso. Para darle forma y claridad a la realidad que

Durante la vigilia del 23 de marzo de este año, un compañero de teatro leyó un poema , luego de la brillante actuación que tuvo conmigo. A pesar de las diferencias ideológicas que nos unen, quiero rendir homenaje a su apertura mental y agradecerle por haber pensado en mí en el momento en que decidió regalarselo a alguien. Gracias pepito. Al final la realidad se está convirtiendo en ficción y viceversa. Por la amistad entre Pablo y Rafa. Acá se los dejo: “Sale el soldado, sin harapos de la trinchera Los aviones pasan de largo, Vamos perdiendo. Las cargas quedan en los cuarteles Los barcos amarrados en el puerto. La conciencia sale al pavimento Los gritos vuelven a las gargantas   Y los obreros a las fábricas Y los estudiantes a los exámenes Las madres giran en sentido antihorario Las comisarías están vacías, las celdas sin internos. La pelota sale del arco, los goles no son contados. Los palotinos vuelven a sus Misas y a sus villas. Los novios se reúnen en la esquina de siempre. Uruguay