Bicho de oficina
Todos los días asiste en silencio. Como carcomiendo lo
imprevisible. Ningún día se le complica porque tienen la mansedumbre de ser
iguales ante tanta rutina gris, previsible. Lo cual para él está bien. Es
normal. Tal es así que no disfruta los fines de semana. Porque un fin de semana
rompe. Un “finde”, como dice la gente que él detesta, es un ruptura a esa
elaborada rutina que tanto cuesta respetar. Pero hay que hacerlo. Porque así se
debe. Y porque así le enseñaron de purrete.
Por eso se descoca los findes. Alcohol y algún que otro
cigarro a escondidas porque su mujer no se lo permite.
Llega el domingo y la pilotea con su familia. La pilotea
porque gusta de pasar un buen almuerzo controlando que todo vaya por su debido
cauce.
El lunes se levanta, temprano. Y se apresta para ir a
trabajar. Se afeita. Se emprolija para volver a la rutina semanal, con gusto.
Se perfuma con un perfume no tan caro. Y entra a trabajar, antes del horario
estipulado. Porque es impuntual. Pero de los impuntuales que llegan muy antes.
Ni bien llega pone la pava. Porque el mate es el inicio de
una actividad. El mate da comienzo a algo que nos decidimos a hacer y que no
tenemos tantas ganas, quizás. Entonces una forma de dar vueltas sobre el deber
es poner la pava. Y hacer un buen mate para iniciar cualquier actividad. Este
muchacho no escapa a esta regla tan argentina, que hasta los músicos de
Metallica adoptaron para grabar un disco.
Si no está todo cuanto planeó se ofusca, se resiente. Y ya
algo le cagó el día. Y empieza a repartir mierda por doquier y a granel, caiga
quien caiga, dijo Pergolini. Le brota un pseudoimposibilidad de comunicación
con el otro. Se empaqueta en una forma que lo obnubila y encierra en sí mismo.
Mucho miedo brota de su ser ante una situación que pierde el control. Porque
todo tiene que estar bajo control. Como si la vida pasara por un televisor y
hay un control que gobierna la pantalla. Y es como que ese control remoto se
quedara sin pilas y la tv haya quedado en un canal para adultos habiendo chicos
alrededor. La desesperación de desenchufar la vida, eliminando a los
anarquistas que hacen que la vida anómica se desenvuelva con un dejo de
insolencia que momifica la atinencia a que el tipo se pueda sentir ameno con su
vida. Caos. Miedo al caos.
La imposibilidad de afrontar una vida sin control remoto lo
hace aferrarse a una rutina repetitiva que engañosamente lo afana a sentirse
protegido por la misma a fin de no caer en el flotamiento que significa viajar
a la deriva en medio del océano. Más vale hundir al resto y no hundirme yo,
piensa. Entonces el miedo lo lleva a pisotear, en el afán de no ahogarse.
La repetitividad le hace pensar que nada va a cambiar. Que
hay que resignarse a esto que hay por más que sea injusto. Siempre va a ser la
misma mierda. cual tango que suena incesantemente en su cabeza, vive con
nostalgia los recuerdos del pasado, como añorando aquellos años felices. “Se
que el pasado me odia y no me va a perdonar mi amor con el povenir”, canta
Silvio Rodríguez en una de sus bellas poesías llamada Nunca he creído que
alguien me odie. Bueno, el tipo no entiende a Silvio Rodríguez porque esquiva
conectar con cualquier emoción. Porque eso es cosa de débiles.
Su pesimismo lo lleva a una vida gris. Destruyendo y
reaccionando ante todo atisbo de construcción. Goza de la desazón que le causa
al tipo que inició algo y se desilusiona porque se le desmoronó. Pone cara como
diciendo: yo sabía que iba a pasar eso.
De locomoción lenta, tiene brotes de violencia contra lo
movible y la dinámica del buen augurio. Funcional universal como el control
remoto que anda en todos los artefactos electrónicos, se autovictimiza ante la
situación más absurda y vive pensando en que los demás lo quieren cagar. Porque
sufrió la traición de un amor. Lo tocó de cerca y nunca más volvió a confiar en
nadie. Se le transformó en filosofía de vida.
Odia la persona que no focaliza. Los que van a la deriva.
Crítico de los que hacen los demás. Jamás autocrítico. Porque la autocrítica
constituye otro síntoma de debilidad. Es mostrarle el pellejo al enemigo.
Quiénes son los enemigos. Todos, menos su familia.
No ve nada bueno de un análisis. No ve ningún costado
positivo. Cualquier situación está teñida de negatividad patológica que le
impide avanzar. Avanzar. Hacia dónde. Miedo al futuro. Retrotrae hasta en el
pensamiento. Le cuesta horrores aceptar que su mujer trabaje. Nunca estuvo de
acuerdo en eso. Pero fue un acto liberador para ella y gracias a esa aceptación
agarrada de los pelos lo sigue amando.
Nunca discutir. Es lo que le enseñaron de pibe. No
cuestionar. Aceptar las cosas naturales. Como vienen de antemano. Hay ejemplos
horribles de tentativas de rebeldía que quedaron estampadas y tatuadas en un
moretón con forma de latigazo de cinto. Del lado de la hebilla.
Fue acusado de todo. Y acusó también. Estigmatizó gente haciéndoles
hacer algo que él mismo provocó a causa de dicha estigmatización. Eso le pasó
con su anterior mujer. La estigmatizó tanto con la ciega desconfianza que
terminó provocando lo que más temía. Esa infidelidad fue un puñal mucho más
duro que cinto de la infancia. Fue una herida al falo, a su machismo acérrimo,
a su hombría, a su forma de hacer el amor que él creía la mejor, a falta de
autocrítica.
Fue la falsa acusación de algo. Termina provocando la
actitud que tanto se quiere evitar, o no. Se acusa falsamente con el fin de
provocarla, adrede, sabiendo que el acusado caerá en la trampa. Y el goza de
las consecuencias de su inteligencia.
Finalmente, se retira. Se va despidiéndose de la felicidad,
en la que no cree. Se va lejos. Donde la estúpida humanidad no lo pueda
molestar. Donde pueda encontrar la paz tan anhelada que nunca encontrará,
porque el odio lo lleva consigo, adentro, porque lo único que ve es mierda por
todos lados. Porque no tiene un rumbo fijo de bienestar. Porque no lo consigue.
Y odia y envidia al que logra tenerlo. Hay una frase que define al bicho de
oficina: “todo el mundo desea tu bien. Ten cuidado que no te lo quiten”.
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