EL ESKRITOR

Plazos que vencen. Cargos que cargan. Vencimientos que pasan. Gente en las cárceles. Cárceles con gente. Y lo peor de todo, no se sabe si es culpable o inocente. Para el sistema son todos culpables. La realidad dice que la verdad es imposible de saber. Intereses que cubren la verdad con el mejor manto traducido en mercancía. La mejor mercancía, la única y fundamental: el dinero. Ignorancia cooperada por un sinfín de papeles que representan la burocracia. Nació para organizar. Desorganiza. Es el mejor remedio contra la unión humana. Administra muertes con forma de trámites. Muerte humana. Resulta tabú hablar de la huesuda. Ni siquiera se la nombra cuando se habla de ella. El tratamiento que salva la vida de una persona depende de una orden escrita en un papel y de millones de pesos, cuya portación de valor es un papel.   O varios. A su vez el papel representa la tala de árboles para construir celulosa. Construcción que representa la destrucción de bosques   y vidas hum...

Trabajar para la justicia o justicia trabajando para uno. En ese caso ¿para quién?. Papeles , papeles y más papeles. Celulosa con cara de caos cuando la burocracia es un mecanismo destinado a ordenar. Desorden. El que quiso evitar un gobierno sin el voto popular. Muertes en pos del orden. Gente que pasó a ser un ente, que no están, que están desaparecidos. O peor, que se escaparon de la casa. Mucha sangre costó el orden. Censura mediática que aman algunos medios a cuya mordaza se adaptaron perfectamente hoy alzan la voz a favor de la libertad de expresión. Al menos, irónico, ¿no? Hipocresía, quizás. La cuestión es que detrás de esos papeles sigue habiendo gente que , a su vez, sigue rodeada de esos mismos papeles que pretenden meter orden a una realidad desordenada, dinámica, desclasificada, desencasillada, tan poco europea y menos aún, yanqui. Que esos papeles cuya pretensión es organizar desorganizan que la gente coma, se eduque y que tenga una cobertura de salud gratuita y realmen...

Su madre le preguntó cómo estaba. Para eso lo esperó. El le dijo que cansado del día de hoy, pero que estaba bien. Le mintió para que no se haga la cabeza con que todas las relaciones son iguales. Y que el amor es ese juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño. Otra vez mal, él le dijo a su madre que estaba bien. Su relación no va ni para atrás. Tiene una daga en el pecho. Cada vez le hace más mierda. Pero insiste en una relación tanto como en hacerle una sonrisa forzada a la cara de su vieja que lo esperó con la comida. Más aún tienen planes de ir a vivir juntos. Por momentos, va todo viento en popa pero después se pudre todo y se va todo por la borda. Y a su vieja le miente porque no la quiere preocupar más de lo que la tiene preocupada. A su viejo no lo vio más desde que tenía tres años. Por lo tanto , no tiene nada que disimularle. Igual quisiera disimularle algo, aunque sea para que esté ahí y fundirse en un abrazo incomprensible. De la nada.   Aunque quizá...

"Toma de mí todo bebételo bien... hay que ayunar al filo del amanecer... toma de mí todo y todavía más... hay que esperar un largo no de claridad... toma de mí todo cuanto pueda ser el sol no da beber..." Silvio Rodríguez, El sol no da de beber. ¿Será por eso el sobrenombre? ¿qué clase de objetividad se puede esperar hoy de este escritor que recibe esta noticia? Hoy, 20 de marzo. No quiso esperar el otoño porque era una mujer de verano. Hoy el profesionalismo deja mucho que desear. Los sujetos y los predicados se entrecruzan porque están envueltos en un remolino causado por esta noticia. Que se esperaba. Lo que no se esperaba era que causaría tanto revuelo de letras y conjugaciones que derivan en tanta falta de objetividad con forma de lágrimas por una mujer. Esta vez sí que están todas letras. Una mujer. Esa que me acunaba en sus brazos cuando tenía un tiempito y me robaba de los brazos de mi vieja, que era un pulpo. No era fácil. Esa mujer que tenía sus propias ley...

El cuaderno que tanto vomito cuando escribo quedó al lado de la cama y en este momento es víctima de otra lanzada. Momentos de vómito espiritual en los que la angustia-inspiración que algunos llaman musas dulcemente, me impulsan a escribir después de varios juegos de cintura para acostarme a vaciar el infierno y empezar de vuelta. Creo que definí la escritura. Pero no soy muy amigo de las definiciones. Me parecen siempre incompletas, vacuas, inútiles. Para dejar la conciencia tranquila de que algo es así y no de otra manera. Cuando algo definido, en el momento en que se termina de definir, ya es otra cosa. “La democracia es el gobierno del pueblo”, demos , pueblo, cratos gobierno, o algo así desaprendíamos en el colegio. Lo que no nos enseñaban es lo que escondía esa definición. Que la democracia significaba mucho más que esa hermosa mentira tan dulce al oído. También era demagogia, autoritarismo, sostén de un modelo económico, peldaño para arribar a sangrientas dictaduras, ret...

Bajo el riesgo que corro a las puteadas de algunos historiadores, voy a intentar señalar un esbozo de las instituciones argentinas. Intentar. Pero me atrevo a afirmar de que más allá de la sangre que corrió en suelo argentino, Argentina nunca se animó. A jugarse a tener una postura frente al mundo. O al menos en lo concerniente a lo que demuestra la historia oficial, que históricamente sostuvo un discurso parcialmente vencedor sobre lo que resultó ser lo que pasó realmente. Verbigracia, “Moreno murió en altamar”, donde en una simple oración se estaba soslayando los intereses que había detrás de la muerte de este abogado y periodista que transformaron dicha muerte en un asesinato perpetrado por los detentadores del poder. Léase Saavedra y sus secuaces. Para ser más claros. Jueguito para la tribuna. Mucho ruido y pocas nueces. En los despachos del gobierno se habla de otra cosa menos de lo que se prometió en el discurso antedicho ante miles de personas que emocionados acudían a ence...

“Si puedes mirar, ve. Si puedes ver, repara” (José Saramago) Hay gente que queda ciega. Pero no súbitamente sino porque hay una voluntad interna que hace que los ojos se vayan para adentro y vean lo que la boca no se anima a contar, aún teniendo a mano las palabras para hacerlo. No queremos ver para afuera y cerramos los ojos que pegan media vuelta dándole lugar a que la córnea visualice aquello que los labios no se animan a contar y que afloran en sueños, fallidos y demás formas en que se manifiesta el inconsciente. No queremos ver pobreza. No queremos ver las miserias ajenas ni queremos ver a la muerte. Incluso la negamos. Negamos lo que arbitrariamente denominamos bajo el rótulo (equivocado, como todo rótulo) de negativo. Negamos lo negativo en un esfuerzo sobrehumano de alcanzar algo que un día nos vendieron como felicidad. Ojos que no escuchan, oídos que no ven , manos que no sienten, corazones intocables. Insensibilidad social. Esta cuestión privada entre la persona y ...