La Crisis que nos parió
Henos por fin aquí, en el ínfimo rincón de una habitación tratando de esbozar algunas de las cosas que andan volando mi cabeza, corazón, espíritu, calor de un día de otoño de abril, el mes que nací, el día que vine al mundo de la mano de la enfermera, mi propia abuela, madre de mi viejo, que hizo el parto y tuve la suerte de construir ese día, tan lejos de mí, como aquel abrazo materno que me acunó en su pecho, tan lleno de vida, tan lleno de luz que me encandiló. No veía nada, pero por las dudas focalicé su sonrisa cansada, puerperal. Allí sentí que yo también tenía que sonreír. Y lo hice hasta el día de hoy, con algunos llantos de entre medio. Llantos de risa, risas de llantos acumulados sin verter el agua de mis pupilas sobre ese pecho materno que me acunó un día. Símil a esto debe ser la muerte. Tan contraria y tan igual. Nacer en otro lado. Salirse del cuerpo tibio, cada vez más frío, hasta congelarse. Y el espíritu que sale como una saeta de humo que se va elevando hacia