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Mostrando las entradas de agosto 12, 2013

Descripciones aburridas de Poe

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También Poe desempeña la prosa en pos de una amada perdida, con distintos nombres. Sabemos del amorío temprano que desató que a los trece años Virginia Eliza Clemm se escapara con él y se casaran. En realidad, ella era su prima. Él tenía 27. Eso también se esboza en la escritura de este escritor embelezado con la belleza núbil. Tanto amaba a Virginia que le cambió la vida cuando muere víctima de una enfermedad mortal que en esa época hacía estragos: la tuberculosis. Terminó con su vida a los 24 años. Él tenía 38 pirulos y le cambió la vida para siempre. Se puede ver en Berenice, en Morella, en Eleonora, en Ligeia. En estos cuentos se repite la escisión que se produjo en su vida partida en dos, desde la muerte de su amada. Un dolor enorme se apodera de su pluma al tratar de recordar una aproximación a su mujer. La recuerda desde la misma muerte, no viendo en esta un final sino la continuación de la vida. Una mutación que él llama metamorfosis. Es dejar la vestimenta que es el

Vientos de cambio (ficciones reales)

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Hace un tiempo breve que escribo en un semanario. Estoy gestando una férrea experiencia periodística que tiene que ver más con la realidad. La ficción la abordo por momentos en los escasos momentos de lectura que me embarga en mi vida multifacética. Me da placer hacer muchas cosas. Dicen que el que mucho abarca poco aprieta. Yo creo que el ser humano tiene el potencial de ser completo. Un hombre completo. Lo que pasa que para ello tiene que esforzarse mucho. Y renunciar algunas comodidades. Quizás no renunciar. Pero sí amainar. Y no está dispuesto a hacerlo en pos de su completitud como hombre. A eso lo llama idealismo. Decía que me estoy empapando más de la realidad y este blog quizás juega mucho con lo ficcional. Rodolfo Walsh, mucho antes que Truman Capote, a quien se le atribuye, inventó el género de la novela de no ficción. Non fiction para los yanquis. De un hecho real, le daba el formato de novela. Y quedaba un documento real (La masacre de José León Suárez) como novela d

4 - Huguito, dedicado a Pepe

kritikas

pepe

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¡Ay pendejo, como lloramos tu partida!¿ Como vas a hacer eso? Es la cagada más grande que te mandaste en tu vida. Mirá que te mandaste cagadas pero esta superó a todas. La cagada más grande es dejarnos sin tu sonrisa, loco. La locura que te embargaba era digna de un vasco, como tu hermano. Locos con gran corazón. Ese otro loco que se cagó a trompadas con la cana para salvarte el pellejo, ese otro loco que me trajo un conejo de regalo cuando me habías matado el mío de una patada.   ¿Te acordás que cada vez que te veía te decía “vos me debes un conejo, guacho inmundo de porquería” y vos estallabas de la risa, me dabas un abrazo y me pedías perdón? No había nada que perdonarte, hermano. Eras un borrego hincha pelotas desde esa edad. De chiquito nomás ya el gran vasco siguiéndote los pasos y tapando todas las cagadas que hacías. Que guacho hermoso. Eras bardero, pero tenías un corazón que se te salía del pecho. Me acuerdo de esos viajes en tren, cuando volvíamos de Capital