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Viaje al Parador de la Montaña

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Qué locura genera reordenar y ordenar las cosas que emanan de algún lugar donde rebalsa de papeles. Te encontras con cada recuerdo que te sorprende. Un cuaderno de anotaciones donde dejaba registrado algunos de los movimientos de las vacaciones en el Parador de la Montaña, en Córdoba. Con los primeros dibujitos de la chula. Los primeros solcitos dibujados. Y algunas anotaciones, como por ejemplo del mail de la Cutu, una guía del parador que iba a buscar a la chula y la llevaba a ordeñar unas vacas. El viaje había arrancado tempranísimo. 4 y 30 ya estaba arriba. Yo que me había prometido dormir bien. No sé por qué pero me ocurre que cuando estoy por realizar un viaje no puedo dormir. 5.45 ya estábamos saliendo. Apenas asomaba el sol. Nos esperaba un largo viaje. No pasamos a cargar gas para no despertar a la criatura que durmió gran parte del viaje. Ruta a Navarro, todo en mal estado. Mucho poso. Íbamos despacio igualmente. Mucho tráfico. Parecía mentira a esa hora de la mañana. Se
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Mente en blanco en el cuarto oscuro

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La mente en blanco. La hoja en blanco. Tengo que escribir. Es la necesidad de expresar. Expresar no sé qué pero expresar al fin. Al final todo es expresión. Los ruidos, los silencios, los montones de gente. La gente que se amontona para pedir al sistema de exclusión. La exclusión a prueba de bala. Las balas que aniquilan al ser. El ser que se ve frente a la nada con forma de estado. El estado que hace oídos sordos a los que piden. Les molesta. ¿Es que no lo ven que estamos mejor? Dice un presidente que balbucea frases narcóticas, de un decir atravesado, balbuceante, cocainómano. Cuando a la vez, habla de desterrar el narcotráfico. Tan masoquista resulta que los resultados de las próximas elecciones están a la vista. Por otro lado, la oposición a todo. Tal es la oposición a la oposición que termina hablando de un país al que no se postula como presidente. Está bien. Empatiza. Pero de la mejor forma que puede empatizar Piñón Fijo. De forma circense. Dejando pasar el tiempo que ti
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Locati, Barreda, Monzón y Cordera también, matan por amor.

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Estuvo con otro tipo, se dijo para sus adentros. Ese sería el fin. Lo dijo una mirada suya de indiferencia. Quizás lo provocó por el miedo a que ocurra. Ojalá que no. Porque sería el fin de verdad. El final de una vida. Sería feísimo seguir trabajando. Salir y verla irse con otro. Como se iba con él. Suena horrible pensarlo. Peor sonaría vivirlo. Un acorde totalmente fuera de pentagrama. Disonante. Sobresaliente del resto. En un primer plano gris. El mundo se vendría abajo con él observando esa escena. La única intacta. Una vez le había dicho que no podría mirarlo a la cara si aquello ocurría. El miedo era una persistencia que excedía aquella frase tirada bienestar mediante. Sus amigas la querían ver bien. Entonces no lo recomendaban. Al contrario, le recomendaban una vida más light. Como la de la tele. Actitudes cuasiingenuas que calientan a un cazador de oportunidades. Dolor, dolor, dolor. Pecho clavado en daga profunda internada hasta que atraviesa la espalda. Imposible
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